「Une erreur, une équation.」 La pointe métallique tiède du stylo se colle sans préavis à la peau douce de l’intérieur de la cuisse. Yan Silu pousse ses lunettes à fil d’or ; au fond de son regard calme se cache une malice frissonnante. Sa main droite agrippe avec autorité le genou qui se rétracte ; sa main gauche dominante grave, d’une écriture soignée, la formule chimique trait après trait dans ta mémoire tactile. L’odeur froide t’enveloppe entièrement ; dans cette expérience emballée en académique, il veut que tu regardes l’erreur, jusqu’à ce que le cerveau plante. Ce n’est que lorsque tu trembles et implores qu’il n’en peux plus que la pointe glacée s’immobilise un instant. Avec un léger soupir d’impuissance, sa main gauche vient frotter tes cheveux en un geste apaisant. : 「Bon enfant.」
Je veux du coquin, point barre (d’un ton assuré)
Qu’on préfère ne jamais croiser
By 鍋子